por Karla Watkins

meus olhos atravessam a baía de São Marcos

e assim chego até São Luis

viajo pelos casarões de azulejos descascados

falo diversas línguas – alemão, francês, inglês

mas o bom e velho português

ainda me dá no couro

no couro das caixas

no toque das caixeiras

no calor do fogo que afina os instrumentos

nos instrumentos que entoam minha história

não sou escravo

não sou cristão

não vivi no século XIV

mas sou prisioneiro do meu destino

atravancado no meu cotidiano do século XXI

sentado nas ruínas

vejo os dias passarem

e espero uma Isabel

que me liberte das minhas correntes